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Si de entender se tratara.. 8 junio 2011

Posted by notitasenmicabeza in Personal.
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Entendí que no sólo vamos sino que venimos, que la gente aparece y se va, que las rosas no son rosas y que de tanto entender me voy a marear. Entendí que yo no soy yo y que los otros son yo menos yo, que mi alma se vuela con el viento y que por más que busque no encuentro. Entendí que no encuentro porque no soy yo, porque de tanto buscarme me perdí. Entendí que mejor no entender nada que querer entenderlo todo.

Entendí que si me quedo me aflijo pero si me voy no vuelvo. Entendí que no volver implica morir de a poco, en la lejanía del espacio y perderme aún más en el camino. Entendí que no entiendo nada y que de tanto querer entender se me fue la vida.

Entendí que lucho contra mí misma, que esa lucha es eterna y que siempre gana mi otro yo. Entendí que me ganan las ganas pero quien ríe último ríe mejor. Entendí que los amigos no se crían en macetas y que no hay que entender tanto para entender algo. Entendí que la gente no llora y ríe sino que llora o ríe, que no todos son de fiar y que me falta mucho más por entender antes de querer abandonarme al olvido. Entendí que no entiendo nada y que por más que me esfuerce cada vez estoy más lejos de entender por qué. Entendí que sigo tratando de entender cuando ya no hay más remedio. Entendí que hubo tiempos mejores y que mejor atesorarlos que pisotearlos. Entendí que cuanto más tiempo pasa más lejos estoy de ser una entendida. Entendí que tengo que crecer si quiero entender en algo y que se necesitan ovarios para entender esta vida. Entendí que mejor me callo y me zambullo en un sueño profundo y reparador de elipsis antes que prenderme fuego en el entendimiento de este gran embrollo.

Entendí que mido todo con la vara equivocada, que huyo despavorida cuando algo no me gusta y que quiero terminar cosas que nunca empecé. Entendí que cuanto más dilate esta decisión menos tiempo tendré de empezar a vislumbrar un posible entendimiento. Entendí que tengo miedo de todo y de todos y que no hay nada que tema más que a mí misma. Entendí por fin que sigo siendo yo después de todo, que no me fui a ningún lado, que me oculté en un refugio seguro pero que en ese lugar no veo nada o veo todo negro. Entendí que para salir hace falta coraje y corazón y entendí que sólo yo puedo hacerlo. Más allá de entender o no entender, la vida es otra cosa.

Basura de la ancianidad 4 abril 2011

Posted by notitasenmicabeza in Personal.
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Hoy llegué a mi casa llorando. De angustia y de opresión. Por qué dios me habrá hecho tan sensible y gracias que lo hizo. Un señor mayor subió al colectivo. Su cara expresaba pesar, dolor, resignación. Era un clásico vendedor ambulante pero no tan clásico porque superaba los cincuenta (siempre me remito a la duda de los años mal vividos) y estaba armoniosa y prolijamente vestido. El jersey escote en ve color verde claro, engamuzado, junto con los pantalones de gabardina al tono y los mocasines lo hacían un señor muy pintón. Este señor vendía linternas por diez pesos. Muy buenas, multifunción. Hasta venían con las pilas. Un verdadero regalo. Sin impedirlo, casi deseándolo, me puse a llorar desconsoladamente. Ese rostro me decía tantas cosas…

La amargura de un trabajo nocturno, mal remunerado, de hecho sin remuneración alguna, con el peso de ser un estorbo para la sociedad, no parecían ser circunstancias dignas para ese prolijo señor.

A veces pienso que si no fuera consciente de estas cosas, la pasaría mejor pero abrirles la puerta me hace sentir horroríficamente viva. No entiendo y nunca voy a entender por qué un niño o un señor mayor, hombres o mujeres, tienen que trabajar en una edad que está hecha para no trabajar. Nunca voy a entender tampoco por qué nadie hace nada y por qué yo misma miro para otro lado. Enfrentar esa mirada, para quien acepta el trato, es desolador. Es tristeza y llanto.

Sentir y darse cuenta que ese señor prolijamente vestido puede ser nuestro padre, hermano, abuelo, o nosotros mismos, da miedo. Uno pagaría lo que sea por desentenderse. El argumento de “por algo estará donde está” es un consuelo para los pobres.

Cuando pienso en la ancianidad debo admitir que lo que mueve mi llanto es mi propia ancianidad, la de mi abuela que murió hace siete meses y aún no puedo dejarla ir. La tengo atascada en este mundo, en esta escritura que empieza a deslindarse con este poco de tinta. La sensibilidad me hace ver esto y muchas otras cosas y me permito llorar por ello aunque no pueda cambiar la vida de ese señor que vende linternas en la oscuridad de un colectivo ni devolver a la vida a mi abuela. La escritura sí me permite darle vida a ambos con estas palabras, volverlos visibles. Y ahí se fueron las primeras lágrimas verdaderas de un duelo que durará lo que tenga que durar o lo que mi egoísmo se empecine en que dure.

Me duele mi Argentina 22 noviembre 2010

Posted by notitasenmicabeza in Actualidad.
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Una Argentina que acaba de llorar a uno de sus mártires. A alguien que se la jugó por sus ideales y llegó hasta las últimas consecuencias. Coincido con el relato de un cronista quien atinadamente señaló: “me sentí viviendo la historia, algo de lo que nos vamos a dar cuenta dentro de unos años cuando estos días sean relatados en los manuales de historia”. Es cierto que la dimensión histórica de un fenómeno contemporáneo es difícil de abarcar y por eso surgen diferentes manifestaciones de ese sentir, que puja por salir a la luz y expresarse en su completud.

Por eso tanta gente fue a verlo, tenían que verlo. Me causa gracia la desfachatez de TN de hacer un programa dedicado a comprender por qué tanta gente fue a despedirlo, para dilucidar de dónde salió esa expresión de afecto. Mi lectura entre líneas no me deja más que ver una pregunta: “cómo pudo pasar esto si nos dedicamos tan hondamente a desprestigiarlo?”. No sé si se habrán dado cuenta, pero los únicos que quedaron desprestigiados fueron ellos, por presentar en calidad de verdad durante tanto tiempo un prejuicio ideológico y una contienda política y económica.

Diferentes lecturas e interpretaciones de este fenómeno popular se abrieron paso torpemente. Me quedo con una certeza que manifestó Daniel Tognetti: “toda esa gente en el cortejo decía muchas cosas pero entre ellas había un grito de NI UN PASO ATRÁS”. No volver significa no permitir que nos roben las conquistas pero también encierra un miedo inconfesable y apabullante: todos sabemos lo que vino después cada vez que se profundizó un gobierno nacional y popular. No sólo una barrida contundente de los logros sino también la más cruenta venganza. Néstor y Cristina son dos referentes de esa generación aplastada por la represión. Se las arreglaron para llegar al poder y, una vez allí, demostraron que se puede, que no hay poder tan grande que no pueda ser vencido, que incluso se le puede (y se le debe) decir que no a Bush, con todo el simbolismo que ello encierra.

Ese coraje y esa valentía cosecharon muchas leyes que pesaban con el atraso y el saldo pendiente de gobiernos que no se animaron a enfrentar a los sectores de poder (llámese el campo, los medios de comunicación, la iglesia, el ejército, etc). La muerte de Néstor implicó para muchos la incertidumbre de si la marcha impuesta desde el 2003 iba a continuar o la iban a frenar. Sigo pensando en la cara de póker de María Laura Santillán al no poder explicar tanta adhesión a un modelo que ellos se han encargado de difamar con una etiqueta horrible: “K”. La conductora se preguntaba horrorizada ante cámara si el involucramiento de la juventud en la política, evidenciado con creces a partir de este funeral, era algo positivo. Hasta un referente de la oposición tuvo que desmentirla al aire aumentando su cara de póker pero aparentemente no alcanzó para que se de cuenta de la boludez que había dicho.

Política es lo que le hace falta a este país. Política y más política. Hemos visto que en democracia se puede cambiar el rumbo, el golpe de estado no es remedio para nada, sólo enferma más. Me duele mi Argentina porque odio pensar que nos pueden volver a barrer, que la intolerancia ganará como todas las veces anteriores, porque veo a mi familia, a mis pares, hasta a mis compañeros de la más acérrima izquierda en la facu, dejarse llevar por el eterno prejuicio del cabecita negra. Porque tanto mal se ha hecho en nombre del peronismo que ahora nadie cree que es posible. Porque me gustaría que pudieran aprender a pensar ahora, cuando es necesario, y no arrepentirse después. Mientras escribo estas palabras me propongo hacer más que eso, trascender estas líneas y hacer algo más por mi país, como toda esa gente que lloró y tuvo miedo el 27/10, para decir bien fuerte NI UN PASO ATRÁS.

Mi querida facultad 27 septiembre 2010

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El ejercicio de la democracia debería ser algo más complejo que tomar un edificio público. Tengo la impresión de que los chicos que piensan en “hacer la revolución” no se han dado cuenta de que la verdadera revolución empieza por uno mismo. Tener valores es algo muy importante pero defenderlos a ultranza aún cuando perjudican a una gran cantidad de personas y no cuentan con la aprobación de referentes apreciables no parece ser una actitud inteligente.

En este mundo de mentiras, estoy cansada de que me mientan. Por derecha y por izquierda. Los que hacen política son especialistas de la mentira. Para seducir y convencer a un auditorio hasta los mejores oradores y progresistas se valen de mentiras. Nos piden el voto a cambio de promesas que nos llenan de ilusiones pero lo que no sabemos es lo que verdaderamente harán con esas ilusiones. Las harán pedazos porque antes que nuestras ilusiones importan sus propias ilusiones. Porque antes que nuestro beneficio, el de mayoría de la comunidad, lo que importa es el poder y cómo obtenerlo, demostrarlo, ostentarlo y retenerlo.

Pequeños microcosmos chavistas, guevaristas, castristas. Barbas y porros. Cerveza y libros. Comida barata, lenguaje intelectual y baños sucios. La bohemia encuentra su refugio en escondites abandonados de la ciudad. En un mundo izquierdista, el que pide asientos cómodos es de derecha. Cualquier momento es oportuno para pasar el avisito de la marcha, la asamblea, el corte, etc. La carta a jugar es el panfleto. Todo un mundo con su encanto y su seducción. Está bueno que estén, está bueno que haya gente que piense distinto. Pero déjenme estudiar.

Cuando te dicen que es por H, es por B. Y cuando te dicen que es por B, es por Z. Las viejas excusas se usan hasta desgastarse y después se vuelven a usar otra vez. Estar atentos a la oportunidad de salir a desequilibrar es la tarea y el orgullo no se oculta. Se dicen democráticos pero al que piensa distinto lo desmerecen.

Toda esta perorata es para decir que me siento como un nene a quien le sacaron su juguete favorito. Porque a mí también me gusta jugar a la revolución pero yo juego de otra forma, en la vida diaria, en la confrontación con el otro, en el ejemplo y la servidumbre a las causas en las que creo. Ahí está lucha y es una lucha activa, no es un paro de actividades, no es un congelamiento autoritario de las clases y del funcionamiento institucional. No es sentarse en huelga para ser funcional a los sectores de poder que nos quieren borrar. Porque en definitiva, continuar con la educación pública es lo que deberíamos estar defendiendo pero me parece una paradoja reclamarlo a partir de lo opuesto.

No será que hay otras cosas detrás de las tomas y huelgas? No será que nos mienten despiadadamente para que los apoyemos y en verdad se está luchando por otra cosa que nunca se explicita? Sólo me cabe esperar que mi ilusión como la de tantos otros compañeros tenga un poco más de vida en esta bastardeada universidad pública y que vuelvan a reabrir el juego para que juguemos todos.

Tanto amor me va a matar

Soy sólo los restos del hombre que solía ser,
infinitas lágrimas van cayendo sobre mí
Estoy lejos de casa
y he estado enfrentando esto solo
ya por demasiado tiempo.

Siento como que nadie me ha dicho nunca la verdad
sobre el madurar y como salir adelante
En mi confuso estado de ánimo,
he estado haciendo un recuento tratando de ver
en donde estuve mal.

Tanto amor te va a matar

Si no puedes cambiar tu forma de pensar
entre el amante
y el amor que dejaste atrás,
Te estás encaminado al desastre,
porque nunca escuchaste las advertencias.
Tanto amor te va a matar.
Todo el tiempo

Soy solo la sombra del hombre que solía ser
Y pareciera como que no hay salida para mí
Yo solía iluminarte,
y ahora todo lo he hecho es tirarte abajo
Como sería si estuvieses en mis zapatos...
Que no puedes ver que es imposible de decidir

Esto no tiene sentido
Cada vez que vuelvo estoy destinado a perder.
Tanto amor te va a matar
estoy tan seguro como nadie.
Esto terminará agotando la fuerza que hay en ti
te hará suplicar, gritar  y arrastrar
y el dolor te volverá loco
Eres la víctima de tu crimen
Tanto amor te va a matar
Todo el tiempo

Tanto amor te va a matar
Hará de tu vida una mentira
Sí, tanto amor te va a matar
Y no entenderás el porqué
Has dado tu vida, has vendido tu alma
Pero, aquí viene otra vez
Tanto amor te va a matar
al fin de cuentas….
al fin de cuentas…..

Serás autor 13 septiembre 2010

Posted by notitasenmicabeza in internet.
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Renato Ortiz cita en su texto, “Cultura, comunicación y masa“, a Sainte-Beuve quien en 1839 hace un balance de la literatura francesa:

“Con nuestros modos electorales, industriales, todo el mundo tendrá, una vez en la vida, su página, su discurso, su prospecto, su celebración, será autor”.

Esta cita me hace acordar a mis reflexiones sobre Twitter, un post viejo, uno de los primeros, donde pensaba esperanzadamente aunque con cierto recelo en la inminencia de una emisión tan individual como la recepción. 1839 no es un número para desestimar: Sainte-Beuve ya reflexionaba sobre estas cuestiones y arriesgaba esta hipótesis en el siglo XIX.

De manera que, aunque efectivamente internet es un herramienta de potenciación de las posibilidades de comunicación y de descentralización, lo cierto es que parece existir una tendencia que se vino registrando desde hace mucho más que algunos bits. Y hacia allá vamos. Lo que me pregunto es qué más podemos esperar de este camino (sin retorno?) hacia el reino del individualismo.

Dulce condena 22 agosto 2010

Posted by notitasenmicabeza in Pensar sobre lo pensado.
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“De la cultura de su época y de su clase nadie escapa, sino para entrar en el delirio y en la falta de comunicación”.

Esto dice Carlo Ginzburg en el prefacio de “El queso y los gusanos”. Cárcel bonita, cárcel austera. Dependerá para quién en cada caso. Pertenecer a una clase social, saberlo y reconocerlo, y vivir desde allí puede ser un acto liberador, una forma de exorcizar el karma.

La otra vía sería la misma pero sin reconocimiento o con falsamiento del origen. Por ejemplo, aquella gente que se averguenza de su procedencia, por muy buena o mala que sea, y pretende acercarse a un estilo de vida que claramente no le cabe y proliferar discursos ajenos a su forma de pensar.

La cultura de la época es claramente ineludible. Esa prisión quizá sea la más ajustada porque remite a la imposibilidad de viajar en el tiempo para vivir otras realidades. Sea como sea, Ginzburg no pudo estar más en lo cierto. Yo agregaría una tercera celda: la ideología.

Entrar en el delirio y en la falta de comunicación es la consecuencia de apartarse de la norma social. Es lo que le sucede a los locos, a los que no aceptan vivir en ninguna celda, a quienes insisten con realizar lo irrealizable, entre otras cosas. De esto hablé previamente en Fuera de la sociedad sólo queda la locura, uno de mis posts favoritos.

Buscador insaciable de verdades ocultas 13 agosto 2010

Posted by notitasenmicabeza in Reflexiones.
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Un sinfín de preguntas sin respuestas, o de respuestas prohibidas. Tras ellas viajaba siempre despierto el cazador de datos. Todos sus libros son un despliegue de su obsesión por la exactitud, una muestra de periodismo investigativo y una ofensa para sus detractores.

Cataratas de información, lluvia de números y nombres, nada parecía alcanzar para atrapar a los malos. Todo su esfuerzo se escabulló entre denuncias que la justicia nunca oyó. Su cuerpo fue su entrega final, cuando ya no quedaba nada con que hacer frente porque hasta le habían quitado a su hija. Después de vivir un año sin ella y cuando el régimen no daba señales de retroceder sino de profundizarse cada vez más, Rodolfo escribió lo que sería su último escrito público. Ningún diario de la época se atrevió a publicarlo. Esas pelotas sólo le pertenecían a Walsh. Tampoco se puede juzgar teniendo en cuenta el terror y el miedo infringido por los generales de la muerte.

Lo cierto es que ese escritor nacido en Choele Choel le iba a dar una lección de valentía a las generaciones posteriores y a los mudos testigos de la década del 70. Su Carta Abierta a la Junta Militar, a pesar de ser su despedida de este mundo, su suicidio, su entrega a los leones, sigue siendo una exacerbada prueba de exactitud periodística. Sin que le tiemble el pulso y sabiéndose el blanco próximo de la tortura, Walsh no cesó de denunciar con pruebas fehacientes, datos irrevocables, vehemencia y argumentos sólidos, la impunidad y la corrupción de un régimen que debía abdicar necesariamente. Nunca mezcló el sentimentalismo con su trabajo. Nunca se refugió en el sentido común o en las frases hechas. Todo su discurso rebosa de precisión, por eso tuvieron que matarlo para quitarlo del medio.

Y, sin embargo, su voz sigue estando presente a lo largo de los años. Mucho más que la de cualquier otro referente de la época. Los jóvenes de cada sucesiva generación hacen circular su obra y la contemplan reflexivamente aún cuando no hayan vivido ese contexto antidemocrático. Aún cuando no tengan ni idea de cómo se vivía por esos días. Del coraje que requería levantar las banderas de la libertad de expresión, eso de lo que tanto se habla en la actualidad sin tener respeto por los antecedentes.

Una persona tranquila, reservada, apasionada, dedicada por completo a su militancia política. Así lo describen quienes lo conocieron. No le interesaba la fama, sólo la difusión de lo que vale: las ideas. Aunque su nombre engrose la larga lista de desaparecidos, hay algo que nunca podrán matar: su vigencia. El régimen del terror cayó avergonzado, derrotado y exento de cualquier tipo de honores. Treinta y tres años después, continúa el repudio y el reclamo. Las voces que claman justicia nunca podrán ser oprimidas. Portadores de una ideología extrema y de valores antisociales, destruyeron a un pueblo entero pero los que quedaron hundidos en la más profunda ignonimia son sólo ellos. El nombre de quienes lucharon por la democracia y hasta ofrecieron sus vidas vivirá por siempre en la mente y en el recuerdo de todas las personas, en ese lugar al que nunca pudieron llegar quienes optaron por la intolerancia. El traje de héroe estará vedado por siempre para ellos porque en realidad no son más que grandes cobardes presos de la obediencia debida.

Rodolfo Walsh investigó asesinatos, muertes, corrupciones, acusó el Estado, al gobierno de facto. Fue un David. De esos que persisten en la historia por su aferrada terquedad a valores e ideas promotores del cambio. Porque él fue un engranaje en la salida democrática que finalmente encontró la Argentina y un firme recordatorio y advertencia de lo que nunca puede volver a suceder.

Mi refugio, mi casa 12 agosto 2010

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Jesús Martín Barbero explica en “Memoria narrativa e industria cultura” la caída del rol mediador de la familia frente a las transformaciones operadas por el capitalismo en el ámbito del trabajo y la cultura y brinda una descripción más que elocuente y descriptiva sobre el devenir de esa institución milenaria:

Vaciada de su rol productivo y separada del espacio público, la familia se privatiza reduciéndose hasta no tener otra función que la asociación sexual de una pareja y la crianza de una nidada de hijos cada vez menos numerosa, convirtiéndose en un refugio contra la alienación del mundo del trabajo.

Así segregada, la familia se encoge hasta coincidir con los límites de la casa ahora convertida en el espacio de despliegue del individualismo consumista. El imaginario urbano vendrá a consagrar definitivamente esa separación y ese repliegue. Todo viene a fragmentar las relaciones sociales y a reactivar una imperiosa necesidad de intimidad, búsqueda compulsiva de la seguridad que hace que la familia gire obsesivamente sobre la imagen del refugio y la clausura.

El domingo urbano se ha transformado en el día de la máxima privatización, de la huida en familia, frente a lo que siempre fue el día de fiestas en las culturas populares y lo que sigue siendo aún en los pueblitos: el día de la más fuerte socialización. Ya no es la mesa el centro en torno al cual la familia se reúne a conversar sino la TV-foco hacia la que todos miran sin hablar. Y una TV que trae a casa todo haciendo innecesario salir de casa para divertirse o asistir a los grandes espectáculos. Después ya ni siquiera la familia se junta a mirar, cada miembro tiene su propio televisor en su cuarto. Hemos llegado a las antípodas de lo que las relaciones familiares son y significan en la cultura popular”.

Identificado? Creo que no hace falta agregar más nada. La descripción de Barbero es tan realista y, por eso mismo, tan dura que sólo resta reflexionar al respecto y tratar de pensar de qué manera se puede frenar este avance privatizador, si es que existe alguna chance y si es que estamos a tiempo.

El as de corazones 28 julio 2010

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El 29 de agosto próximo se cumplirán 10 años de la muerte de uno de los pocos genios que supo tener nuestro país. El doctor René Favaloro fue quien inventó el bypass, una cirujía de corazón que hizo que su prestigio trascendiera los límites de la Argentina ya que el procedimiento cambió radicalmente la historia de la enfermedad coronaria. Actualmente, se realizan por año entre 600.000 y 700.000 cirugías de este tipo solamente en los Estados Unidos.

La editora de Revista Semanario, Marcela Tarrio, le dedicó unas palabras muy cálidas en la sección “Estamos de cierre”, esa última página que parece sobrevolar todo lo anterior. El título es sugestivo:  “A diez años de un suicidio asistido“. La periodista acusa: “a René lo mataron entre todos“. El prestigioso doctor no actuó intempestivamente sino que dio preaviso. Cartas al entonces presidente Fernando De La Rúa y al director del Diario La Nación así lo documentan. “Voy a seguir pensando siempre que se podría haber hecho mucho para evitar el disparo, y que nadie lo hizo“, se lamenta Marcela.

Resulta que ella es una de las agraciadas por haber recibido la bendición de la magistral invención médica del doctor Favaloro. Al igual que mi papá y al igual que tantos otros corazones que hoy siguen latiendo gracias a uno que se apagó de amargura.

Un genio de la medicina, reconocido internacionalmente, penosamente mendigaba por ayuda económica para seguir adelante con su fundación que salvaba nada menos que miles de vidas. Frente a eso, un montón de espaldas. Ese es nuestro país, el país que nos duele, todavía hoy.

En definitiva, coincido con Marcela en que tener una calle con su nombre es demasiada poca cosa, que la fuga de cerebros es un mal que tristemente aqueja a nuestro país, desde siempre, que pesonalidades como la de Favaloro son devaluadas frente a la imagen nefasta de ricos y famosos con la cabeza hueca.

“Ser honesto en nuestra sociedad corrupta tiene un precio. A la larga o a la corta, te la hacen pagar”. René Favaloro.

Carta a una amiga 19 julio 2010

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Decirte que estás cerca aunque estés lejos. Que los recuerdos no se borran ni aun cuando el tiempo se esfuerce en esfumarlos. Que tu vida no pasó desapercibida porque hay muchos corazones que están latiendo fuerte por vos.

Que tu hija va a crecer sana y fuerte y va a ser un torbellino como vos. Que su vida tampoco va a pasar desapercibida porque lleva consigo el brillo de lo que fue su mamá. Que aunque me obligue a no pensarte, siempre estás en mi mente.

Un amigo es mucho más que un montón de palabras. Es la alegría de saber que está. Y cuando no está, es la desesperación por recuperarlo. Tu cielo es mi cielo, aunque sean incompatibles. Yo aqui y vos allá, donde quiera que eso sea. Te nos escapaste de la manera más cruel porque no podemos seguirte.

Y sin embargo estás ahí, o tu cuerpo está ahí. Pero Mara, esa no sos vos. No puedo convencerme de eso. Hace bastante que te fuiste porque le falta alegría a este mundo, desparpajo y carcajadas. Porque a pesar de la tristeza de todo lo que te pasó alguna vez, vos brillabas como nadie. Tenías la habilidad para desarmar de risa hasta a la persona más solemne. Esa eras vos, esa era mi amiga.

Y así te tenemos presente todos los que te amamos. Con tu brillo y tu fuerza, con esa capacidad de desborde constante, con tus ocurrencias. Por eso te digo que tu vida no pasó desapercibida. Ni el peor final puede opacar tu gracia y tu sencillez y la manera en la que tocaste tantos corazones. Porque conocerte era enamorarse de vos y eso es un don.